Quattro poesie da "Taccuino dell'Urlo" di Sonia Caporossi (Marco Saya Edizioni)

α.

«ho visto l’abisso in un altro

la zona in cui non vuoi stare

si infrange sul muro bagnato

del mare

per tutte le tue sicurezze

insicure

dal limite scabro del luogo

che per coercizione ti ostini a abitare

ho visto il riflesso di un altro

nel sole

nell’ombra di un fiore reciso

che pare

dismesso dall’onda del tempo

che inutile scorre invissuto

e attrae

lo spirito nell’indolenza

pigrizia del dire e del fare

ho visto l’influsso di un altro

sul cuore

che imbelle s’offende al contatto

del dare

respinto da echi ormai spenti

che vacui rinviano parole

d’amore

inascoltate al mittente

per quanto il ritorno alla gioia

si mostri nell’eventuale

ho visto l’ossesso nell’altro

nel dimenticare

quand’anche, sebbene, ancorché

ricordi di lei solo il male

nell’imprecisione coatta

dell’analizzare

ho visto l’abisso di un altro

quel luogo in cui vuoi ancora stare

perché prima o poi, quel poco o quel tanto

almeno, circuìto dal bene

ripenserai il fallimento

e tutte le anemiche colpe

che puoi enumerare

son sempre dell’ego di un altro

nell’ipocrisia

di questo industriarsi a non fare.»

***

VI.

non era tempo.

         non era modo.

non era luogo.

         non era stato

sociale o materiale

         per il contatto.

non era sogno

         che si lasciasse sognare

senza il risveglio.

         non era cibo

che si lasciasse mangiare

         senza il brioschi.

non eran finti

         gli istanti da concepire

«finché poi duri».

         erano puri

gli abbracci delle lenzuola

         quando era sola.

ma era schiavo

         il corpo di quest’urgenza

nella latenza

         di un ritardo in microbyte

d’asincronia.

         «non era mia

ma solo e soltanto sua

         l’appartenenza.»

gomitoli d’incoscienza

         ingarbugliati

come le stringhe dello spazio-tempo

         che perde il senso

per poi ritrovarlo più in là

         nel ritmo postorgasmico del cuore

disperso dove

         del senso ritrovava infine il nesso.

«non c’è dolore

                   se ci riconosciamo nello stesso

   se adesso è tempo, e modo, e luogo

 nell’incostanza stabile del tatto

di disturbare eliot

                                   e l’universo.»

***

X.

«questa città

ormai estranea a sé stessa

ormai vuota d’attrattiva ai miei occhi

che senza te sono freddi

al richiamo delle cose

                       in cui credevamo

questa città di cui domani

dovrei indagare da solo angoli

            di prospettive e vedute

come fossero panorami del mio inconscio

               quello stesso vilipeso

      dall’attacco rabbioso come un cancro

che divora le tue membra, mentre le mie

                   sono già ombra, alito di fiato

questa città – paese, questo posto insicuro

                      questa patria che non vuoi

                                     che non vogliamo

questi vicoli instradati verso il niente

             questo senso che percorre muto

l’andare e venire della mia mediocrità

della tua pretesa di essere in due

                           moltiplicato due più uno

    e che ti porti appresso tutto il passato

       come fossero valigie da fare e disfare

                                           e poi più nulla

questa città protesa verso un futuro

che non ci riguarda se lo pensiamo troppo

questa città che aspetta un nostro gesto

                    per aiutarci a vivere

                come forse già vivevamo

questa città, tre mazzi di chiavi

e un ragazzo in giacca e cravatta

               «ecco l’appartamento»

la casa

                                  la patria

 le giornate radiose di marzo

                    la storia nostra infinita

questa città che è il nostro cuore

la nostra scommessa

                      tradita.»

***

XVII.

«abbracciarci

             come scatole d’assenza

riconoscerci a distanza

come il fiuto di due cani atemporali

          nella chiusa delle mani

strette tra muretti a secco

è l’ur-madre che ci osserva

          attraverso le vetrate di gesù?

               la traslucida presenza

di due occhi mai smarriti

         come oggetti ritrovati

                   senza essersi mai persi?

come raggi diagonali

                 che si scaldano nel sole?

abitiamo fredde isole redente

          nella quiete

siamo odori che disperdono

          il sapore

delle bocche dello stomaco

due vulcani di lavanda

          vegetale

che si spremono nel succo

          della neve

torno a te nel me che cerchi

         cercami nel tuo rifugio

nell’esatta abnegazione

                  del triangolo del tempo

ti dimentico nel vuoto

                                  intemperante

della cava ormai esaurita

                          di pienezza.

ti ricordo nella forza

         obnubilante

                             dello scavo.»

Letture condivise a cura di Marvi del Pozzo: Lorenzo Poggi tra edito e inedito

Dopo una vita di lavoro giornalistico come caporedattore e poi direttore responsabile di testi di natura tecnica, di organigrammi politico-amministrativi per istituzioni ed Enti locali, Lorenzo Poggi, autore romano, è tornato alla più libera (e liberatoria) attività poetica, passione di tutta la vita. Passione che ora trova compiuta manifestazione in una vena lirica di respiro fantasioso, ma anche concreta, aperta come è ad ogni problematica umana, sia sotto l’aspetto esistenziale, sia sotto quello civile e sociale. È una poesia che conquista il lettore per arditezza di metafore, per immediatezza di immagini (colori, profumi, paesaggi naturali di grande fascino), ma non ci si ferma lì: dall’autore è sempre previsto uno stimolo alla riflessione autonoma del lettore su problematiche che coinvolgono tutti: civili, sociali, di politica mondiale, improrogabilmente dettate dall’attualità, si tratti dell’immigrazione, della sopravvivenza del pianeta, del contenimento responsabile di morbi o malattie.

Il suo più recente libro, pubblicato da La vita felice nel novembre 2019, ha un titolo non certo accattivante e decisamente poco poetico, ma fortemente voluto dall’autore: La nausetudine, cioè l’abitudine alla nausea dei nostri giorni in cui, pur provando questa sgradevole sensazione per la quale in genere non c’è assuefazione, all’opposto invece oggi, purtroppo, si crea abitudine. Ogni aberrazione, ogni crimine della nostra società rischia di scivolarci addosso come olio sul marmo, come fossimo ormai impossibilitati ad ogni reazione, come ogni evento non ci potesse più riguardare da vicino. È un atteggiamento di irresponsabile fatalismo, che porta alla paralisi della coscienza personale di fronte alla vita: ne deriva la pericolosa abitudine di demandare ogni scelta civile ad altri, di cui si può diventare, quasi inconsciamente, gravemente correi. Nella migliore delle ipotesi è la pigrizia mentale ad impedirci la fatica del pensare. La dilagante faciloneria e il presappochismo dei nostri tempi fanno il resto, ottundendo le coscienze tramite proposte di vita e di svago omologate su criteri sempre acritici, sicché l’eventuale fruitore è condotto per mano a seguire pedissequamente nel piccolo o nel grande, per situazioni minime o di grande rilevanza, la scelta più appetibile e facile, o quella di chi si impone gridando più forte o quella che pare, nell’immediato, maggiormente convincente.

È una melma che t’afferra

quando senti sirene cantare

in pozze di fango

lunghe un mare di parole

che servono solo al rumore che fanno

Concordo col grande impegno morale e civile di Lorenzo Poggi, ma io sono, per gusto personale, più vicina ai suoi momenti poetici di incanto lirico, alla vivezza delle sue coloriture, al fascino di immagini naturali animate da grande freschezza creativa. Propongo quindi alcune poesie di vario tipo: in tutte tuttavia la suggestione delle immagini fornisce al lettore un forte spunto di riflessione, senza perdere l’incanto dell’essenza fantasiosa della poesia.

Assente

Ho perso la voglia

di scrivere un fiore

o di scendere in strada.

M’addormento sul tram

anche se solo in sogno

lo prendo.

Mi fermo a guardare

la goccia che scende

impacciata sui vetri.

L’angoscia del vento

il cielo che urla

la rabbia che ha dentro.

La tela di Penelope

Ho sperato tanto

in millenari risvegli

per assaporare le pietre

che sanno di storia.

Ho disegnato invano

nuvole in cielo

per portare acqua

a questa terra senza memoria.

Rimango stupito

difronte a passioni d’un giorno

e dimenticanze di secoli.

Siamo sempre a cucire lo stesso orlo,

è la tela di Penelope la nostra bandiera.

Non si può più giocare

Mi piaceva scherzare col bordo dell'onda

quando si libra nell'aria a fare merletto,

infilare la faccia nel bianco di spuma

e sentire il mare che percorre la schiena.

Non si può più giocare

ora le onde son carezze di morti.

Poiché Poggi vive a tutto tondo la poesia nelle sue giornate e non la relega a luoghi o a ore deputate, mi piace segnalarvi altri due testi, finora inediti, che ha scritto, il primo, di getto in una serata di insonnia e di raccoglimento meditato su se stesso, il secondo riflettendo velocemente dopo una manifestazione popolare di giovani ecologisti. Due testi snelli ed estemporanei perché, come si sa, la poesia non è mestiere ma modo di essere e chi è poeta, lo è in ogni occasione del vivere, Si comunica prima a se stessi, senza pretese letterarie e senza retorica poi, caso mai, agli altri.

Ho perso la voglia

strada facendo

come mani ritorte

in radici di vita

seccate dal vento.

È rimasta, la voglia,

a brandelli nei rovi

a segnare il passaggio

d'una vita di ardori

persi per strada.

*

Lampioni nella notte

fermi e silenti

fanno la guardia al buio

che non allunghi le dita

negli anfratti già scuri

della nostra coscienza.

Che non diventi un galoppo

agitando vessilli

con la testa di morto

per abbuiare il giorno

per abituarci alla morte

delle nostre idee bambine.

Consigli di lettura a cura di Rita Pacilio: febbraio 2020

La terra originale di Eleonora Rimolo – Collana Gialla Lietocolle, 2018

L’abitudine degli occhi di Monica Martinelli – Passigli, 2015

Tutt’altro, dialogando con C.S. di Lina Salvi – Edizioni della Meridiana, 2011

Tra lampi e corti di Adam Vaccaro – Marco Saya Edizioni, 2019

Limite del vero di François Nédel Atèrre – La Vita Felice, 2019

Nella carne e nel sangue rugge una madre di Rossana Oriele Bacchella – La Vita Felice, 2019

Le poesie sono sempre una commistione di luoghi, oggetti, avventure, volti che ci corteggiano, tra passato e presente, sfociando in riferimenti e sensazioni inequivocabili. Con un libro di poesie tra le mani possiamo ri-scrivere sceneggiature complesse in cui umano, visione, realtà e vissuto coincidono perfettamente. Nell’ultimo anno ho fatto fatica a parlare di tutti i libri letti e mi scuso sin da ora per le omissioni, sicuramente non volute. Infatti, non dovrebbe essere messo da parte nessun libro di poesia, soprattutto perché la parola poetica resta l’unico modo e mezzo per avvicinarsi, in maniera autentica, all’emblema del patire dell’uomo. Nella recitazione dei versi che di seguito riporterò, tratti dai libri sopracitati, aleggia la volontà e la necessità di denunciare e/o esaltare, con stupore e ricerca stilistica, la tormentosa incertezza del nostro tempo. Un dramma, una ferita universale che parte dal bisogno di cercare e trovare speranza, refrigerio plausibile di fronte al buio vulnerabile del misero compiacimento o delle tensioni metafisiche. Balenano emblematici significati, germogliano consolazioni e miracoli semantici che strutturano antichi moti dell’anima e identità convulse che sprigionano carica edenica. La poesia appare, dunque, una difesa pensante contro l’ingiusto e l’illusorio urlando e richiamando le coscienze, a volte con prepotenza fervida, a volte con delicatezza dicotomica, alla forza della bellezza pura e nascente, comunque e in ogni dove.

                                                                                                                      Rita Pacilio

Da “La terra originale” di Eleonora Rimolo – Collana Gialla Lietocolle, 2018

Getta le carte vecchie, i vestiti:

nella casa serve più luce, più aria

entrerà dalle fessure attraverso

le tende bianche, quella calda

che asciuga lacrime, vernici.

Serve qualcosa per saldare il vuoto,

una libreria più larga, un complice

che metta in tavola il pane, un figlio

che con tenerezza ti versi l’acqua

lasciando seccare il bucato

sotto la canicola che ci brucia la faccia,

che ci scalda nella bocca la cenere,

briciole amare, ustione di voci.

Da “L’abitudine degli occhi” di Monica Martinelli – Passigli, 2015

Maestranze

Siamo muri surriscaldati

pareti confinanti

separate da spazi siderali.

Ci sfioriamo

a simulare una pena di turno

che ci trattiene in sorvoli d’ansia.

Io ospite sgradita,

paziente come un condannato

ostaggio di vane trattative.

Mucchietto d’ossa rinsecchite

a sbattermi in un coraggio sconosciuto

immerso in calcare di sconfitte.

M’improvviso saltimbanco

tra sobbalzi e respinte.

È un soprassello vertebrale

intriso di commozione.

E le mie vertebre hanno il tuo nome.

Da “Tutt’altro, dialogando con C.S.” di Lina Salvi – Edizioni della Meridiana, 2011

Certe notti le trascorro insonne

visitatori circondano tavoli rotondi,

giunti dal tetro dei portoni

sulla soglia da una luce.

Tempi duri per chi lavora

buttati in uffici sporchi, desolati

torri di carte ci vengono incontro,

personali effetti rinchiusi

in armadi metallici.

Insensata la quantità di parole

che mettono in un progetto.

Ad hoc. To be. In abiti

scuri, da pinguini.

Da “Tra lampi e corti” di Adam Vaccaro – Marco Saya Edizioni, 2019

Tu fiore d’autunno (A Chris)

che non smette di parlare

della primavera, lo sai

che sei un fiore d’autunno

che non smette non smette

di parlare della primavera?

Facendo girare scaldare

il sangue che dal cuore

scioglie la parete di ghiaccio

che veste le vene dell’autunno

Da “Limite del vero” di François Nédel Atèrre – La Vita Felice, 2019

Cortili è la parola, e tu sai dirla,

che rende il luogo com’era, com’è.

Manca, ma è irrilevante, una conferma.

Il marmo che non si può riparare

cede, mi appoggio ai muri con la mano.

Restare qui è fidarsi delle dita.

Porte serrate, quelle che sapevo

sopra le scale, e l’ombra ti allontana.

Grani dall’alto, è la pioggia che arriva

o è solo l’acqua caduta alle piante.

Mi accorgo, intanto, che guardare a lungo

è garantire l’esistenza in vita.

Da “Nella carne e nel sangue rugge una madre” di Rossana Oriele Bacchella – La Vita Felice, 2019

Matrioska

Se pulita ascoltassi

attraverso le pareti del tempo

le voci che sono stata

le radici pescherebbero

dalla terra comune

la linfa per nuove foglie

di stessa fattura

ma più ampia visione.

Si dischiuderebbero

una a una le matrone

simulacro di seme e madre

canestro intrecciato

con giunchi di diverso sapere

legato di futuro.

***

Eleonora Rimolo (Salerno, 1991), laureata in Lettere Classiche e in Filologia Moderna, è dottoranda in Studi Letterari presso l’Università di Salerno. Ha pubblicato il romanzo epistolare Amare le parole (Lite Editions, 2013) e le raccolte poetiche Dell’assenza e della presenza (Matisklo, 2013), La resa dei giorni (Alter Ego, 2015 – Premio Giovani Europa in Versi) e Temeraria gioia (Ladolfi, 2017 – Premio Pascoli “L’ora di Barga”, Premio Civetta di Minerva). Con alcuni inediti ha vinto il Primo Premio Ossi di seppia (Taggia, 2017). È Direttore per la sezione online della rivista Atelier.

Monica Martinelli è nata a Roma e lavora nella Pubblica Amministrazione in un settore economico-finanziario.  Dopo la laurea in Lettere presso l’Università La Sapienza di Roma e un dottorato sui rapporti tra Cina e Unione Europea, ha scritto articoli e recensioni sulla rivista letteraria “Rassegna di letteratura Italiana”.

Nel 2009 ha pubblicato il libro di poesie con prefazione di Walter Mauro dal titolo Poesie ed ombre, Tracce editore. Nel 2011 ha pubblicato Alterni Presagi, Altrimedia editore.  Nel 2015 ha pubblicato L’abitudine degli occhi, Passigli editore. Ha pubblicato poesie sulle riviste “Poeti e Poesia”, “Poesia”, “Orizzonti” e racconti e poesie su varie antologie e blog letterari: ViaDelleBelleDonne, Neobar, La presenza di Erato, L’ombra delle parole, Poetarum Silva. È redattrice della rivista si cultura e letteratura “I Fiori del male”.

Lina Salvi nasce a Torre Annunziata nel 1960 e vive in provincia di Lecco. In poesia ha pubblicato le raccolte Negarsi ad una stella (Olgiate Comasco, 2 Dialogolibri , 2003; con prefazione di Giampiero Neri), Abitare l'imperfetto (Milano, La Vita Felice, 2007); Socialità (Napoli, Edizioni d’if, 2007). Nel 2010, con la raccolta Dialogando con C.S. ha vinto il Premio Sandro Penna per inediti, pubblicata a cura del premio nel 2011 dalle Edizioni della Meridiana di Firenze, con prefazione di Elio Pecora; Lettere dal deserto, con un’incisione di F. Giudici (collana Fiori di Torchio, curata dal Circolo Seregn De la Memoria,  Seregno 2014). E’ presente in diverse rassegne antologiche. Sue poesie sono state tradotte in lingua rumena e pubblicate sulla Rivista Poezia di Bucarest.

Adam Vaccaro, poeta e critico nato in Molise nel 1940, vive da più di 50 anni a Milano. Ha pubblicato varie raccolte di poesie: La vita nonostante, Studio d’Autore, Milano 1978; Strappi e frazioni, Libroitaliano, Ragusa 1997, con prefazione di Giancarlo Majorino; La casa sospesa, Joker, Novi Ligure 2003, con postfazione di Gio Ferri; e la raccolta antologica La piuma e l’artiglio, Editoria& Spettacolo, Roma 2006, con prefazione di Dante Maffia. Infine, Seeds, New York 2014, è la raccolta scelta da Alfredo De Palchi per Chelsea Editions, con traduzione e introduzione di Sean Mark. Ha realizzato inoltre varie pubblicazioni d’arte:, Spazi e tempi del fare, con acrilici di Romolo Calciati e prefazioni di Eleonora Fiorani e Gio Ferri, Studio Karon, Novara 2002; Sontuosi accessi – superbo sole, con disegni di Ibrahim Kodra, Signum edizioni d’arte, Milano 2003; Labirinti e capricci della passione, con acrilici e tecniche miste di Romolo Calciati e prefazione di Mario Lunetta, Milanocosa, Milano 2005; I tempi dell’orsa (2000) e Questo vento (2009) con opere di Salvatore Carbone, Edizioni Foto: Nicola Picchione – Firenze PulcinoElefante. È stato tradotto in spagnolo e in inglese.

Con Giuliano Zosi e altri musicisti, che hanno scritto brani ispirati da sue poesie, ha realizzato concerti di musica e poesia. Ha ricevuto numerosi riconoscimenti (tra questi Premio Speciale Astrolabio, Pisa 2007, a La piuma e l’artiglio) ed è presente in molti Siti, blog e raccolte antologiche. Collabora a riviste e giornali con testi poetici e saggi critici. Per quest’ultimo versante, ha pubblicato Ricerche e forme di Adiacenza, Asefi Terziaria, Milano 2001, Premio nel 2001 del Laboratorio delle Arti di Milano, sez. saggistica. È tra i saggisti del Gruppo redazionale che ha curato Sotto la superficie – quaderno di approfondimento sulla poesia contemporanea de “La Mosca di Milano”, Bocca Editori, Milano 2004; e tra gli autori de La poesia e la carne, Edizioni La Vita Felice, Milano 2009.

Ha fondato e presiede Milanocosa (www.milanocosa.it,), Associazione Culturale con cui ha realizzato numerose iniziative. Tra queste: “Scritture/Realtà – Linguaggi e discipline a confronto”, di cui ha curato con Rosemary L. Porta gli Atti, Milanocosa 2003; “Bunker Poetico” in collaborazione con M. N. Rotelli alla 49a Biennale d’Arte di Venezia, giugno 2001, di cui ha curato con G. Guidetti la raccolta Poesia in azione, Milanocosa, Milano 2002; la 1^ Carovana Nazionale di Poesia e Musica (21-31 marzo 2003), promossa e coordinata con Anna Santoro e Maria Jatosti; evento col patrocinio del presidente della Repubblica e dell’UNESCO in corrispondenza della Giornata Mondiale della Poesia del 2003. Ha curato con F. Squatriti 7 parole del mondo contemporaneo, libro di Poesia, Arti visive, Musica e altre discipline, Milanocosa ed ExCogita, Milano 2005; Milano: Storia e Immaginazione, Milanocosa, Milano 2011; Il giardiniere contro il becchino, Atti del convegno 2009 su Antonio Porta, Milanocosa, 2012. Cura la Rivista telematica Adiacenze, materiali di ricerca e informazione culturale del Sito di Milanocosa.

François Nédel Atèrre (pseudonimo di Francesco Terracciano) è nato a Napoli, dove vive e lavora, nel 1967. È laureato in Economia e Commercio. La letteratura, contrappunto alla formazione universitaria e professionale, è costantemente al centro dei suoi interessi: lo studio della poesia europea – del modello italiano, inglese e francese così come delle significative testimonianze russe del Novecento – ha motivato la sua partecipazione a numerose iniziative, mantenendo vivo il contatto con una realtà complessa e in continua evoluzione.

Ha pubblicato una raccolta di poesie, Phonè (1992) e un volume di racconti, Il Salice Bianco (1993), entrambi con lo pseudonimo di Francesco Miti. Numerose le sue collaborazioni con riviste letterarie e le partecipazioni a progetti editoriali, rassegne e seminari.

Del 2018 è la raccolta poetica Mistica del quotidiano, Terra d’Ulivi edizioni.

Nel 2018 una sua poesia è risultata vincitrice al Concorso Nazionale di Poesia “Città di Sant’Anastasia XVI Edizione”.

Rossana Oriele Bacchella nasce a Milano dove tutt’ora vive. È vincitrice di alcuni premi di poesia e presente sulla scena letteraria con vari interventi e letture poetiche. Ha pubblicato la silloge Indizi dalle periferie (Kanga, 2019) e i suoi testi sono presenti in antologie poetiche tra cui: Corpo&Anima (ARPAnet, 2012), Terza e quarta Raccolta Pubblica di Poesia (Tempo diVersi, 2015 e 2016), Veglia 24 agosto 2016 (2016, Antologia Autori per l’Italia a sostegno dei terremotati), Poesia (urgente) per Giulio Regeni (Rayuela, 2018). È tra le ideatrici di “NavigliInVersi”, un collettivo poetico che periodicamente promuove l’omonimo evento.

Letture condivise a cura di Marvi del Pozzo: Beccodilepre (Puntoacapo Editrice 2018) di Sergio Gallo

Sergio Gallo, piemontese cinquantenne, farmacista a Savigliano – in provincia di Cuneo – dove vive, ha pubblicato una mezza dozzina di libri di poesie dagli anni novanta ad oggi. L’ultimo è appunto Beccodilepre, per Puntoacapo edizioni nel 2018. Ha partecipato a vari concorsi con lusinghieri successi ed è stato finalista per due anni consecutivi al premio Gozzano.

Perché mi ha colpito questa sua ultima opera? Perché è una raccolta di testi sulla montagna molto suggestiva e di largo interesse: ha un valore poetico, certo, ma anche di conoscenza geografica relativa ad una zona del Piemonte molto particolare ed evocativa, sotto l’aspetto storico, culturale, folcloristico. Insomma, è una terra a sé stante, che non si saprebbe bene come classificare, volendola incasellare.

Ai confini della provincia di Torino verso quella di Cuneo si stendono nobili terre di antica popolazione celto-ligure, poi romanizzata: da un lato ci sono le nobili antiche piazzeforti militari che venivano palleggiate tra i Savoia e la Francia, i cui domini si alternarono fino ai secoli XVII-XVIII: sono appunto Fossano, Bra, Savigliano, Cherasco, Saluzzo. Sono città dalle ricche vestigia, dai palazzi nobiliari, dai monumenti architettonici di rilevanza notevole. Da lì si dipartono le colline del Roero, i vigneti delle Langhe, le torri medioevali di Alba la rossa. Sono le terre di Fenoglio e di Pavese, dolci e malinconiche, spesso tra le brume, quelle brume che sembrano conservarne la fantasmatica presenza.

Dal punto cardinale opposto la cerchia delle montagne dominate dal Monviso, monte quasi sacro, che svetta in lontananza per chi arriva dal mare con la sua forma piramidale, come la Grivola valdostana. Le valli di Cuneo, Val Maira  e Varaita in particolare, come la Via del Sale – da Cuneo oltre il Colle di Tenda – sono proprio diverse dalle valli valdostane. Sono più basse le montagne, in primo luogo, hanno quindi una flora ed una fauna più variata: si trovano specie di uccelli rari, insetti inesistenti in Val d’Aosta, maggiori fioriture anche in alta montagna. Paesaggio più allettante, ma uguali pericoli, forse maggiori per l’orografia, il tipo di roccia, la mutevolezza del clima, ghiacci  e slavine sottovalutati perché non si arriva ai quattromila metri. Qui nel Medioevo dalla Provenza giunsero i Trovatori, qui i Catari eretici perseguitati, qui i Protestanti, Valdesi ed Ugonotti. Qui la lingua occitana esiste ancora con le sue musiche, danze, con le antiche canzoni popolari, con le leggende di montagna, con le Masche (le anime dei morti o le streghe). Nel Cuneese, nelle sue valli montane, le incantatrici si trasformavano, per agire indisturbate, in uccelli rapaci o semplicemente in gatti. Ancora oggi tra Barolo e l’Alta Langa, i turisti vengono accompagnati tra vigneti e misteri. Io sono molto legata alla montagna della Valle d’Aosta, mio marito è valdostano. Ma è una montagna chiara, leale, di grandiosità sconcertante e talora spaventosa ma, come dire, senza mistero. Questa montagna piemontese è arcana, magica, complessa. Difficilmente la comprendi: la sua ambiguità, il suo sincretismo ti catturano e ti fanno capire tutta l’impossibilità di coglierne l’essenza.

E veniamo quindi alla resa di questa complessa entità nella poesia del suo cantore Sergio Gallo.

L’ascesa è fisica e metafisica attraverso sentieri contorti (difficoltà reale), ruderi militari (i secoli trascorsi lasciano segni), ma il salire metafisico è fatto di nevai immacolati, silenzi… fitte nebbie, di venti sferzanti, nubi barocche… Il mistero intrigante di un oltre da raggiungere, sfida dell’uomo con sé stesso:

Lento faticoso inerpicarsi

in ambienti pascolivi, su sentieri

contorti, antiche mulattiere.

Luoghi di baite, ruderi, militari

fortezze. D'ostinati nevai

silenzi... Fitte nebbie.

Regno di venti sferzanti,

nubi barocche. Di luci

accecanti e fredde ombre.

E poi le leggende arcaiche, da medioevali bestiari – la visionarietà della troppa ossigenazione  –  Esiste l’auricorno, lo stambecco dalle corna d’oro, che pare d’incontrare tra un Eden di animali?

Luoghi di sconfinate solitudini,

d'incontri inattesi.

Rauco ciarlare di taccole,

gracchi, corvi imperiali.

Il grido stridente del falco pellegrino,

il querulo richiamo dell'astore,

i versi del gipeto e della poiana.

Luoghi di sconfinate solitudini…

La natura montana ribalta le situazioni della vita: l’ospite è l’uomo nel regno impervio vegetale ed animale. Anche le cappellette votive, create dall’uomo, non sono che abitate da lui saltuariamente, per il tempo di un’escursione; sono invece quotidianamente ricetto di piccoli animali: ragni, insetti, topi, uccelletti. Il ribaltamento dei ruoli in questo Deserto verticale

Gli occhi neri vitrei del topo

che a tremila metri nella cappella

di Nostra Signora Addolorata

in cima al Thabor,

dietro un grosso pane

raffermo guardavano...

L'abbacinante ostinata coltre

di nuvole a negarci il panorama...

Lunari aspetti d'un deserto verticale.

Centimetro per centimetro

attraverso le strettoie d'un labirinto

in cerca di bucce, torsoli, croste

rosicchiare ex-voto, crocifissi

madonne... in attesa di avanzi

d'altri generosi visitatori.

Un’ultima poesia, estremamente suggestiva, dedicata al poeta Beppe Mariano, anche lui cantore da sempre della montagna incantata che è il Monviso, dei suoi paesaggi, delle sue leggende magiche, dei suoi misteri:

                                   Il paese sommerso

a Beppe Mariano

Se mi chiedono dove sono nato

indico un punto preciso

là in mezzo al lago.

Quando tra il '38 e il '42 fu costruita la diga

e riempito d'acqua l'invaso, ero bambino.

Là c'era la borgata sommersa di Chiesa.

La parrocchiale, un piccolo cimitero,

poche case dai tetti a lose.

Se ne possono ancora vedere

affiorare i resti,

quando il livello delle acque

cala, in primavera.

Tra melmosi fondali

e cristalline acque di nevai,

della mia infanzia sono sepolti

i più bei ricordi.

Ma alla mia età, le memorie

sono ormai morene,

d'orditura le usurate travi.

I sogni –  fulgidi e aleatori –

 ­come cascate di ghiaccio.

E così, quando la vecchiaia

mi diverrà insopportabile,

è là che, nottetempo, andrò a morire,

seguendo la pesante ancora di ghisa

della mia piccola barca.

I paesani ancora a chiedersi

a che diavolo può servire

ad un folle vecchio di montagna

un simile oggetto. Ed io già

avrò per tomba quindici milioni

di metri cubi d'acqua.

Quel dì, semplicemente

si fermerà

l'ombra dello gnomone

sulla mia meridiana.

Sul Mongioia, sul Peyron, sulla Niera

sulla ripida via per i Laghi Blu,

una torretta votiva

forse porterà il mio nome.

E quando la masca Smeraldina

nel bosco dell'Alevè

libererà il mio spirito al vento,

non udirete che un fievole fischio

nei vostri orecchi foderati

d'agarico e muschio.

Mi rendo conto di avere parlato oggi più dell’ambiente evocato dalla poesia che della poesia stessa. È vero, ma i versi sono così diretti nella loro linearità, così forti nella loro capacità di colpire il lettore e fargli vivere la concretezza della situazione, che passa per me in secondo piano l’esigenza di analizzare il testo scomponendolo nei suoi elementi portanti. Equivarrebbe a sminuirlo e far perdere al lettore l’armonia dell’insieme, sottolineando particolari irrilevanti, anzi addirittura controproducenti in quanto distraenti dalla completezza dell’immagine evocata con grande forza emotiva.

Gli elementi costitutivi della composizione sono di per sé ridotti all’essenziale, nella loro semplicità di grande impatto visivo. Immagine segue immagine, senza superflui termini di collegamento che appesantirebbero il testo, facendo perdere forza ed efficacia. L’impatto risulta notevolmente vivo. Intendo rispettare questa struttura felice, non casuale ma fortemente voluta – a mio avviso – dall’autore, con le mie riflessioni tese a mantenere, senza troppe parole superflue, lo sguardo sull’ambiente e sui luoghi profondamente amati e vissuti.

                                                                                             

Marvi del Pozzo